Poetry is not dead.

Crees que esto es un poema. Y crees que esto es tu vida. Y crees que esto eres tú. Pero no hay nada en el perímetro de tus costillas. Nada que flote ni haga tap tap tap.

Tres términos. Terminó, terminal, termina. Uno de ellos es la cerveza. Otro podría ser la hierba. Y qué hierba. Otro el tren. Atocha espacial. Y las arrugas del verano que no terminan.

I love u.

Las alucinaciones se apoderan de mí.

¡Denme oxígeno!

Brodsky

Que las hojas grises nazcan dentro de mí.

Por jugar con la nada te cortarán el cabello. Por decir lo más breve perderás el aliento. Por tu pereza al escoger palabra, no volverás a hablar. Por no decir, ¿te amarán?

Corazón de Lust.

Alguien tiene que morir para que los demás
sepamos apreciar la vida.
The hours