ESPERANZA (DESESPERACIÓN)

"La esperanza o la desesperación determinarán para el soñador –para el poeta- la acción de su imaginación. Basta con que formule esta esperanza o esta desesperación y de inmediato cambiarán sus relaciones con el mundo. Para el poeta todo es objeto de sensaciones y, en consecuencia, de sentimientos. Todo lo concreto se transforma entonces en alimento de su imaginación, de modo que la esperanza, la desesperación, pasan, con las sensaciones y los sentimientos, a lo concreto".

(P.E) Diccionario breve del surrealismo.

Musa torpe, las paredes te observan con mirada de gato moribundo. Has escrito todo cuanto debías escribir, cantado todo lo que podías ocultar, pronunciado con vergüenza el nombre del desierto y ¿qué te queda ahora? Musa de la música humillante. Pájaro del monótono árbol. Enemiga de tu propio verso.
*Rimbau

yo quiero mi cielo.

no hay mas vida que yo

Preferí recopilar algunas citas de Sylvia Plathantes

que escribir: hoy ha sido un día de mierda.

referí creer que a mí también me amenazaba el cielo.

Sólo me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina al Sur,

a cierta puerta, a cierta esquina.

Borges

Sueños.

“Mejor que no te sientes todavía. No has muerto aún. Quién sabe

si volverás a casa. Y sin que cambie nada, sino tú mismo.”

Bertolt Brecht

Distraída. Tarareo una canción: dis moi ce que tu penses, de ma vie... dis moi ce que tu penses, moi j'aime aussi l'amour et la violence. Intento estudiar. En la ventana el cielo está algo nublado, y una luz suave acaricia los folios de apuntes. Tras el cristal, el árbol de siempre. No me canso de fotografiarlo. Distraídas: sus ramas también se desvanecen.

La vida, un soplo, un aliento, apenas nada.

Mas nunca nada la nada.

María Zambrano

Creo ver un pájaro y sólo es una rama que, balanceándose, me confunde. Así son los poemas. Solemnes como el viento. Pútridos como el cadáver de un ave. Tan ciertos y terribles como el silencio eterno. Lágrimas de un río. Tan breves y menudos que se vuelven contra mí.

Imaginario irracional.

La música de Lima no responde a mi tristeza.

Musa enferma(1).

Movimiento horizontal de la lengua. Humedeces tus labios (breves, diminutos). Tus labios que no pronuncian lo hermoso. Tus labios oscuros e intocables. Movimiento. Lengua. (La azitromicina es una de las cosas más terribles que hayas probado en la vida).

Y haz de tu adiós un "ay mi amor"

Dias de verano.

Estar perdido es, de cada vez, una sensación más abstracta:

poética y científicamente.

Liquem Nuc

Escucho Alaska. Leo el Corán. Chupo a Nietzsche. Miro a través de la Nikon D60. Esta es la primera navidad en la que no viajo después de Reyes.y es mi primer año nuevo con mis amigos en la playa . ahora solo miro el inmenso mar, olvido , fumo y tomo.

año nuevo!!

Singularmente delicioso es el primer día del Primer Mes, cuando las nieblas velan el cielo. Todos se preocupan por su aspecto y visten con el mayor cuidado. ¡Qué grato es verlos saludar al Emperador y festejar su propio año nuevo!

Sei Shonagon

Sueños de papel.

Las otras mujeres se ríen de mí porque soy hermosa hasta con los labios rotos

*
Porque no tengo pestañas, porque no llevo medias.

*

Porque la ropa me estorba junto al poema y el poema me viste cuando lloro.

*

Las otras y los demás no saben nada. No leen cuanto escupo. No olfatean cuanto expulso.

*

Los otros y el mundo ríen porque soy hermosa.

(Susana y los viejos)

dias largos.

Pasaba la tarde en "El perro verde" cuando un hombre mayor me preguntó qué estaba leyendo, Los detectives salvajes, dije, ¿ah y eso trata de misterios? insistió. Le expliqué más o menos el argumento, no pareció comprenderlo. ¿Poetas maricas?, menuda mierda de libro, no me gusta la poesía. No le gusta la poesía. *¿Y a quién le gusta? Tampoco sé de nadie que la aprecie. Ni siquiera yo, que doy vueltas a la cuchara de una infusión fría pensando en el amor. Poetas maricas. Poetas abismales. Poetas muertos. Poetas amantes. *Me acaricio este pelo tan suave como un pájaro –aclara Eluard-, y no imagino a ningún otro animal, nada de perros, nada de ratas, nada de hombres.*No me gusta la poesía, repite. Y una repugnante gota de su saliva cae sobre el libro. Libro rojo. El libro que me dejó giancarlo. Mi amor. Mi abismo.

*No querer poesía es como no querer vivir.

ya falta poco para navidad!

y casi todo esta listo la cena,

el chocolate, los regalos y los cuetesillos ja!

al ritmo de los villansicos..lalala

.

hoy buscamos nuevos horizontes

celebremos nuestro triunfo

celebremos nuevo año y

nuevo mundo.

el fin de semana deberia tener mas dias!!

esta foto es de hace tres años..en ancon la playa mas concurrida por los distritos norteños

aquellos tiempos donde paseabamos en patines por todo el balneario y disfrutabamos de la piscina cerca a la playa del club.como si fuera ayer..ciao

"A veces [...] una tragedia que posee elementos artísticos de belleza atraviesa nuestras vidas. Si estos elementos de belleza son reales, despierta íntegra y simplemente en nosotros el sentido del efecto dramático. Nos encontramos de pronto, no ya actores, sino espectadores de la obra. O más bien somos ambas cosas. Nos observamos a nosotros mismos y el simple prodigio del espectáculo nos subyuga. [...] Deseo que no me sucede nunca semejante lance. Me haría amar el amor para el resto de mi vida."

Retrato de Dorian Gray

Oscar Wilde

Verano eterno.

Parecen días de invierno.

Pero no importa.

Pronto me darán un corazón nuevo.

He vuelto. Cielo, campo, mar.

la foto es oxidada, en ecuador

la cara me delata, ese dia fue grandioso.

Todas las poetisas están muertas, dijo.

Roberto Bolaño

Que la Tierra arrebate

lo que es suyo,

porque yo, el Hombre, no tengo fin.

El Profeta, Khalil Gibran

Hace días que no encuentro poema.

distante.

Matarse, dijo, en esta coyuntura sociopolítica, es absurdo y

redundante.

Mejor convertirse en poeta secreto.

Roberto Bolaño