Tus labios.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada.
Vicente Aleixandre

Las putas. Las putas. Labios azules en la madrugada. Las limpiadoras intercambiándose el oro seco de sus piercings. Las ojeras del conductor. Las luces de los móviles. Celulares. Párpados muertos. Silencio. Perros hondos. El miedo a no llegar. Nocturno doscientos veintitrés. Su piel de plata. Las putas. (Sabedlo)

Vale la pena morir

Hablamos hasta muy tarde de poesía. Discutimos. Yo decía Sí. Él decía Nunca. Yo decía Busca. Él no Comprendía. Pero las palabras estaban ahí. Estaban. Acechándonos (enclenques humanos). Acechándonos con Temas Universales. Como típicas almas tópicas que se buscan desde la primera lluvia.





Hablaba con mi sombra limpia desde lo más hondo. Hablaba Sí. Hablaba Nunca. Y el domingo acechaba como un verso. Y la jaula se hizo pájaro. Antibióticos. Calmantes. Poesía.Y el pájaro la infección que no supe curar.

hacia tu corazon.

Nuestra relación era muy lírica y el lirismo se sostiene mejor sobre versos rimados, nuestro amor vivió sobre la prosa de esta gata que aun te escribe, y que no espera que vuelvas porque sabe que te odiaría.

hoy decidi que sera un nuevo dia, otra etapa de mi vida . lo siento no puedo escribir mas, solo se que soy feliz y debo seguir mi curso y solo se que hay un destino.y solo hay una oportunidad.

Por jugar con la nada te cortarán el cabello.

Por decir lo más breve perderás el aliento.

Por tu pereza al escoger palabra, no volverás a hablar.

Por no decir, ¿te amarán?

Aprende a jugar.

Volvimos de la fiesta a las siete y media de la mañana. Estábamos cansados (Marguerite, Erik y yo). Abrimos la puerta despacio. En el sofá Chus se había quedado dormida frente al televisor. Teledeporte. Hoy era miércoles. Hoy ya era jueves. Hoy era La Fiesta. Deporte veinticuatro horas. Emoción los siete días de la semana. Hoy éramos tres en el deporte de las aceras. Y escribimos tres veces nuestros tres nombres. Escribí tres veces que estaba sola. Regresé muy tarde de la fiesta.

feliz

Abril es el mes más cruel.

Criando sueño sen el desierto,

mezclando hierbas con hachís dorado,

removiendolas mentiras del alma.

Son sólo las primeras noches tristes. Hace demasiado calor,

pero quiero fiarme de las filósofas de los váteres.

Hace un año hablé de la magia eléctrica y poco a poco fui desvelándoos cada micro fibra de mis uñas. Han pasado tantas cosas, han cambiado tantas otras que a veces no recuerdo si esto que hay aquí escrito es verdad o ha sido sólo un sueño.Qué eléctricas sorpresas, qué eléctrica felicidad abrir el blogspot y saber que alguien ha estado leyendo mis versos o mirando las fotografías. Qué miedo, también, al esperar su reacción, aunque creo que es esa la finalidad del juego del blog, intentar compartir con los demás todo lo mejor de uno mismo de la manera más bonita posible.

Sé que debería hacer lo mismo en la vida real porque también creo que en ésta, la finalidad del juego es casi la misma, intentar compartir con los demás todo lo mejor de una misma de la manera más bonita posible; y la mayoría de las veces eso no lo consigo, pero lo peor es que tampoco sé cómo solucionarlo. Por eso a veces pienso que soy como una máquina, mi corazón funciona al enchufarlo a la corriente y para llamarme hay que escribir mi dirección electrónica completa. Soy el ejemplo adolescente del siglo XXI, una máquina sin pilas, un trozo de metal cuyos ojos son pantallas planas.

Toda la noche soñando. Toda la noche, ordenador encendido.

Abro el último documento Word: 10. Los críticos literarios llevan aparato.

Río. Ni una palabra más. Siento que esta vez he fracasado.

Pero no importa, ya hablaremos de la Ville Anodine más adelante.

Me conformo con presumir de haber dormido junto a Eloy Fernández Porta.

Fin de vaciones.

Dos seres solitarios, melancólicos,

un hombre y una mujer,

se encuentran en la casa de campo

(…)Kundera

Verano eterno

ESPERANZA (DESESPERACIÓN)

"La esperanza o la desesperación determinarán para el soñador –para el poeta- la acción de su imaginación. Basta con que formule esta esperanza o esta desesperación y de inmediato cambiarán sus relaciones con el mundo. Para el poeta todo es objeto de sensaciones y, en consecuencia, de sentimientos. Todo lo concreto se transforma entonces en alimento de su imaginación, de modo que la esperanza, la desesperación, pasan, con las sensaciones y los sentimientos, a lo concreto".

(P.E) Diccionario breve del surrealismo.

Musa torpe, las paredes te observan con mirada de gato moribundo. Has escrito todo cuanto debías escribir, cantado todo lo que podías ocultar, pronunciado con vergüenza el nombre del desierto y ¿qué te queda ahora? Musa de la música humillante. Pájaro del monótono árbol. Enemiga de tu propio verso.
*Rimbau

yo quiero mi cielo.

no hay mas vida que yo

Preferí recopilar algunas citas de Sylvia Plathantes

que escribir: hoy ha sido un día de mierda.

referí creer que a mí también me amenazaba el cielo.

Sólo me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina al Sur,

a cierta puerta, a cierta esquina.

Borges

Sueños.

“Mejor que no te sientes todavía. No has muerto aún. Quién sabe

si volverás a casa. Y sin que cambie nada, sino tú mismo.”

Bertolt Brecht

Distraída. Tarareo una canción: dis moi ce que tu penses, de ma vie... dis moi ce que tu penses, moi j'aime aussi l'amour et la violence. Intento estudiar. En la ventana el cielo está algo nublado, y una luz suave acaricia los folios de apuntes. Tras el cristal, el árbol de siempre. No me canso de fotografiarlo. Distraídas: sus ramas también se desvanecen.

La vida, un soplo, un aliento, apenas nada.

Mas nunca nada la nada.

María Zambrano

Creo ver un pájaro y sólo es una rama que, balanceándose, me confunde. Así son los poemas. Solemnes como el viento. Pútridos como el cadáver de un ave. Tan ciertos y terribles como el silencio eterno. Lágrimas de un río. Tan breves y menudos que se vuelven contra mí.

Imaginario irracional.

La música de Lima no responde a mi tristeza.

Musa enferma(1).

Movimiento horizontal de la lengua. Humedeces tus labios (breves, diminutos). Tus labios que no pronuncian lo hermoso. Tus labios oscuros e intocables. Movimiento. Lengua. (La azitromicina es una de las cosas más terribles que hayas probado en la vida).

Y haz de tu adiós un "ay mi amor"

Dias de verano.

Estar perdido es, de cada vez, una sensación más abstracta:

poética y científicamente.

Liquem Nuc

Escucho Alaska. Leo el Corán. Chupo a Nietzsche. Miro a través de la Nikon D60. Esta es la primera navidad en la que no viajo después de Reyes.y es mi primer año nuevo con mis amigos en la playa . ahora solo miro el inmenso mar, olvido , fumo y tomo.