hoy estoy así.

Desproporcionadamente Felices.

Desde febrero que vivo sumergida en otras cosas, ando olvidando este triste blog,  que cada vez que leo un buen articulo vuelvo a escribir en el.

Desde febrero  estoy perdida en la rutina, comencé a estudiar un curso que mucho tiempo atrás llego a interesarme por conversaciones muy entusiastas que hablaban mucho sobre café, así comenzó mi interés por el café, después de casi cinco meses vuelvo a escribir. Y se me hace un poco difícil volver a escribir, lineas con sentido que expliquen el entusiasmo que tengo por regresar al mundo del blog, que prometo no volver a dejar, letras que expresen lo que pienso y quiero, espero les guste mucho .

Dos días sin dormir, durmiendo, sin dormir. Sin leer. Sin respirar. Aquí todo el mundo apesta a amor mientras mi abuela, la enferma, cumple años sin sentido. ¿Para qué si ya no hay nada que hacer? ¿Para qué si ya lo ha escrito todo?Somos desproporcionadamente felices, dice David. Felices. Muy felices. Miramos al mundo con cara de vencejo hambriento.

Después de tanto tiempo decidí volver a escribir en mi triste blog, olvidado y recordado por algunos, he perdido el don de la buena poesía, he olvidado que es escribir, hace seis meses mi vida cambio repentinamente, que ni yo recuerdo, pero a mi vida regresaron  los libros, fotografías, viajes y dulces ....

quiero a volver a ser yo, a jugar con mi cámara y leer poesía.´

Cuando regreses y quieras verme

no encontrarás más que mis cabellos

guardados en mi estuche de joyas.

(Prostituta de Tiyuan, s. IX)

Cuando digo "pensamiento" lo que quiero decir es que oigo voces dentro de mí y que no estoy loca. Voces que me aconsejan, que me disuaden, que me discuten, que me ordenan, que me callan, que simplemente comentan o que a veces -éstas son peliagudas- dicen cosas sin sentido, o sin sentido aparente, al menos. Tengo la sensación de estar no sólo habitada, sino bulliciosamente -a veces belicosamente- manejada, por otros. Lo que me aparta de la locura es que tengo cierta conciencia de a quién pertenece cada voz, de dónde procede, y desde dónde habla.

Luis Magrinyà

New life

Volver a casa, volver al trabajo, volver al blog...

Mi vida cambió muchísimo desde el último post. Acabo de cumplir 22 años y 

mi vida tendrá un cambio de 360 grados, nuevo trabajo, nuevos amigos,

 nueva rutina.... solo necesito buenas vibras.

 

 

y solo pienso pienso en ....y ahora estoy muy feliz.

 

Ya no sé lo que creo ni lo que soy.

Me gustaría ser perfecta:

Ni hombre ni mujer,

material pero sin mancha alguna

de materia.

Sin embargo mi peso en el colchón

me dice que me deje de bobadas.

Carmen Jodra

De pequeña quería ser profesora de niños muy pequeños (niños diminutos) con los que jugaría, pintaría y cantaría canciones. De mayor (¡¿ya soy mayor?!) tendré la oportunidad de dibujar versos diminutos. De mostraros cómo encontrar los versos con los que jugar, con los que pintar, con los que desnudarse y por los que vestirse. Con nervios y ganas os invito al taller veraniego El cuerpo y la palabra. (En cuanto a la biografía, ojalá fuera cierto eso de estudió, pues los folios de apuntes aún me cubren -y cubrirán- durante mucho tiempo).

La melancolía.

me han robado el móvil, incomunicada y enferma.leo la reseña de Pablo López Carballo Afterpost. sin tu voz.loving you polaraid.

hay muchas formas de llegar a la literatura pero sin duda una de las más provechosas es la enfermedad, esa especie de desequilibrio orgánico que encuentra en su bálsamo en el mismo lugar donde se origina el conflicto. ¿ como escribir? ¿ por qué ? ¡ para quién?. son preguntas a las que le suelen acompañar repuestas estúpidas .

Pablo López Carballo

infinite

se aproximan los días de desaparecer, no sólo por la lluvia, si no también por los exámenes, el resfriado q vuelve a desgastarme los pulmones.Del año nuevo destaco las gulas monógamas, de navidad el sueño, de lima el frío, de este café amargo y del folio angustias.

La literatura es una fase de la vida.

Hoy empizan oficialmente mis vaciones, ya no olvidare a mi blog por lo menos dentro de estos tres meses.

Recuperando sueño despues de tantas amaneciadas, dicen que el sacrificio, tiene reconpensas, las quiero ya! (feliz)

La literatura es más que diversión.
Kureishi

killing for love.

Hay un fluir, un ritmo, una forma aparentemente vacía; el discurso podría tratar cualquier tema, cualquier imagen, cualquier pensamiento. Esta indiferencia es sospechosa; presiento que tras la apariencia de vacío hay muchas, demasiadas cosas. El vacío nunca me asustó demasiado; en ocasiones llegó a ser un refugio. Por eso me pongo a escribir, desde la forma, desde el propio fluir, introduciendo el problema del vacío como asunto de esta forma, con la esperanza de ir descubriendo el asunto real, enmascarado de vacío.
Mario Levrero

Enamorado de la vida.

Adelante y atrás, abismo sobre abismo.

I Ching

La aspereza íntima

del interlineado

inventa nuevas texturas.

Tengo algo que contarte...
me queda perfecta la vida con vos...

Desear principios de agosto y querer que ya sea octubre. Se acaban, poco a poco los ladridos. El aire gris de las fotografías. La cena. Alguien envenenó la última rima del verano y ahora todo vuelve a ser desierto. Escribo a Liz Norton. Le digo: Liz, no hay Archimboldi. Liz, ama a Hermeneuta. Liz, no eres poema. Liz, márchate ya. Desear diciembre (pero algunos sólo comprenden la superficie). Desear diciembre. Desear diciembre.

Hay un fluir, un ritmo, una forma aparentemente vacía; el discurso podría tratar cualquier tema, cualquier imagen, cualquier pensamiento. Esta indiferencia es sospechosa; presiento que tras la apariencia de vacío hay muchas, demasiadas cosas. El vacío nunca me asustó demasiado; en ocasiones llegó a ser un refugio. Por eso me pongo a escribir, desde la forma, desde el propio fluir, introduciendo el problema del vacío como asunto de esta forma, con la esperanza de ir descubriendo el asunto real, enmascarado de vacío.
Mario Levrero

Me siento y empiezo a llorar mucho. Me despierto llorando en la cama y lloro tanto que no puedo ver ni pensar ni hacer nada. Mi novia se despierta preocupada y me pregunta qué ocurre, y todavía pasa un minuto más hasta que consigo calmarme lo bastante y darme cuenta de que estaba soñando, que en realidad no estoy ciego y que estoy llorando por nada.
David Foster Wallace

Incluso leí un libro de poesía. Aquel libro me puso enfermo, y dije que nunca volvería a leer otro. Aquella poetisa me cayó fatal. Me habría gustado verla unas semanas trabajando en una fábrica de conservas. Seguro que la experiencia le cambiaba el estilo.John Fante

Leo ficción de la que duele. Fante me destroza el hígado. El lago es frío. Agua congelada para el corazón. Paro cardiaco. Escribo ficción de la que duele. A él le duele. A mí. Recibo un e-mail: tienes que ser más punk. ¿Qué es ser punk ahora, en este momento, en este preciso instante? Digo Punk: Bidane pregunta qué es Punk. Bidane tiene tres años. No sé qué es Punk. Contesto. Es una fórmula, quizá, una etiqueta que aquí no existe, en esta ciudad, en este barrio, en este preciso lugar. Bidane es linda. Fante me destroza el estómago. Y todo duele

Yo se que todo te ira de maravilla,

Te Amo por que sabes luchar por tus sueños

.

Papá se fue hoy a Europa, serán tres largos meses de muchas reponsabilidades. Hoy me levante con gripe giuuuu! no no es la porcina, es una simple alergia felizmente Fiuu. Mañana empieza todo de nuevo, deseen me suerte . Que tengan buena semana, besos.

Y cada punto en el espacio teje su propia historia...

Recreo.

hoy expo de fotagrafías de alumnos de 5to ciclo.

leyendo, fumando y hablando de cosas transcendentales.

Algunas remodelaciones en el cuarto,
donde la sangre fluye azul.