La literatura es una fase de la vida.

Hoy empizan oficialmente mis vaciones, ya no olvidare a mi blog por lo menos dentro de estos tres meses.

Recuperando sueño despues de tantas amaneciadas, dicen que el sacrificio, tiene reconpensas, las quiero ya! (feliz)

La literatura es más que diversión.
Kureishi

killing for love.

Hay un fluir, un ritmo, una forma aparentemente vacía; el discurso podría tratar cualquier tema, cualquier imagen, cualquier pensamiento. Esta indiferencia es sospechosa; presiento que tras la apariencia de vacío hay muchas, demasiadas cosas. El vacío nunca me asustó demasiado; en ocasiones llegó a ser un refugio. Por eso me pongo a escribir, desde la forma, desde el propio fluir, introduciendo el problema del vacío como asunto de esta forma, con la esperanza de ir descubriendo el asunto real, enmascarado de vacío.
Mario Levrero

Enamorado de la vida.

Adelante y atrás, abismo sobre abismo.

I Ching

La aspereza íntima

del interlineado

inventa nuevas texturas.

Tengo algo que contarte...
me queda perfecta la vida con vos...

Desear principios de agosto y querer que ya sea octubre. Se acaban, poco a poco los ladridos. El aire gris de las fotografías. La cena. Alguien envenenó la última rima del verano y ahora todo vuelve a ser desierto. Escribo a Liz Norton. Le digo: Liz, no hay Archimboldi. Liz, ama a Hermeneuta. Liz, no eres poema. Liz, márchate ya. Desear diciembre (pero algunos sólo comprenden la superficie). Desear diciembre. Desear diciembre.

Hay un fluir, un ritmo, una forma aparentemente vacía; el discurso podría tratar cualquier tema, cualquier imagen, cualquier pensamiento. Esta indiferencia es sospechosa; presiento que tras la apariencia de vacío hay muchas, demasiadas cosas. El vacío nunca me asustó demasiado; en ocasiones llegó a ser un refugio. Por eso me pongo a escribir, desde la forma, desde el propio fluir, introduciendo el problema del vacío como asunto de esta forma, con la esperanza de ir descubriendo el asunto real, enmascarado de vacío.
Mario Levrero

Me siento y empiezo a llorar mucho. Me despierto llorando en la cama y lloro tanto que no puedo ver ni pensar ni hacer nada. Mi novia se despierta preocupada y me pregunta qué ocurre, y todavía pasa un minuto más hasta que consigo calmarme lo bastante y darme cuenta de que estaba soñando, que en realidad no estoy ciego y que estoy llorando por nada.
David Foster Wallace

Incluso leí un libro de poesía. Aquel libro me puso enfermo, y dije que nunca volvería a leer otro. Aquella poetisa me cayó fatal. Me habría gustado verla unas semanas trabajando en una fábrica de conservas. Seguro que la experiencia le cambiaba el estilo.John Fante

Leo ficción de la que duele. Fante me destroza el hígado. El lago es frío. Agua congelada para el corazón. Paro cardiaco. Escribo ficción de la que duele. A él le duele. A mí. Recibo un e-mail: tienes que ser más punk. ¿Qué es ser punk ahora, en este momento, en este preciso instante? Digo Punk: Bidane pregunta qué es Punk. Bidane tiene tres años. No sé qué es Punk. Contesto. Es una fórmula, quizá, una etiqueta que aquí no existe, en esta ciudad, en este barrio, en este preciso lugar. Bidane es linda. Fante me destroza el estómago. Y todo duele

Yo se que todo te ira de maravilla,

Te Amo por que sabes luchar por tus sueños

.

Papá se fue hoy a Europa, serán tres largos meses de muchas reponsabilidades. Hoy me levante con gripe giuuuu! no no es la porcina, es una simple alergia felizmente Fiuu. Mañana empieza todo de nuevo, deseen me suerte . Que tengan buena semana, besos.

Y cada punto en el espacio teje su propia historia...

Recreo.

hoy expo de fotagrafías de alumnos de 5to ciclo.

leyendo, fumando y hablando de cosas transcendentales.

Algunas remodelaciones en el cuarto,
donde la sangre fluye azul.

esta semana será muy difícil, en el trabajo todo se complica, hoy tengo practica de negocios, me he leído como 50 páginas de comercio internacional y comercio de finanzas y aun no logro entender, auxilio!!! necesito aire puroooo. Esta foto la tome en mi ultimo viaje a cuzco, colecciono postales de distintos lugares a donde voy y tengo estas tres, me encanta!

Y escribo, claro, siempre escribo, y leo, siempre leo, que para mí es como jugar, como viajar, como no hacer nada, que es lo que más me gusta .

J.A.

mi vida.

Porque la vida
es cualquier cosa
menos poesía.
Porque qué tiene
de poético
el miedo hoy
en mi carne.
Acabaré haciendo
cualquier otra cosa
menos
poesía.
Porque no es lo que tú.
Ni lo que yo.
Porque no es lo que el mundo
necesita.

Poetry is not dead.

Crees que esto es un poema. Y crees que esto es tu vida. Y crees que esto eres tú. Pero no hay nada en el perímetro de tus costillas. Nada que flote ni haga tap tap tap.

Tres términos. Terminó, terminal, termina. Uno de ellos es la cerveza. Otro podría ser la hierba. Y qué hierba. Otro el tren. Atocha espacial. Y las arrugas del verano que no terminan.

I love u.

Las alucinaciones se apoderan de mí.

¡Denme oxígeno!

Brodsky

Que las hojas grises nazcan dentro de mí.

Por jugar con la nada te cortarán el cabello. Por decir lo más breve perderás el aliento. Por tu pereza al escoger palabra, no volverás a hablar. Por no decir, ¿te amarán?

Corazón de Lust.

Alguien tiene que morir para que los demás
sepamos apreciar la vida.
The hours

Tus labios.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada.
Vicente Aleixandre

Las putas. Las putas. Labios azules en la madrugada. Las limpiadoras intercambiándose el oro seco de sus piercings. Las ojeras del conductor. Las luces de los móviles. Celulares. Párpados muertos. Silencio. Perros hondos. El miedo a no llegar. Nocturno doscientos veintitrés. Su piel de plata. Las putas. (Sabedlo)